algo

No me es difícil reconocer
que llegado a un punto me siento ridículo
por extrañarte en la fuente
del parque donde nunca has estado

Verbo

Mi vuelo solitario es luz de farola alumbrando por resquicios
el espacio entre la sábana
y el fin del mundo
La mano sujeta el vaho
Sangre. Frío deseo
de arrodillarme frente a tu silla (y)
detener esa gota.

-Ritual de oración
y de verbo.

Habitación cerrada

Veo tu ojos sin poder mirar tu mirada

¿qué ves cuando no dices nada?

¿quién soy fuera de la ficción donde eres? 

¿Cómo se entra en una habitación cerrada?

Mañanas del frío

Cuando tiritan las paredes
y despierto entre el hierro doliendo contacto
detesto las mañanas del frío
y las piernas del sujeto que se arrastra por la cama
buscando rinconcitos tibios
abrazos reciclados

Nostalgia

Qué es lo que se extraña

sino lo que sé cree haber vivido

Un beso

o una mano sujetando la mano

al lado de la carretera

y la convicción de un sentimiento

que de tan sincero miente

La casa cerrada

y las casas en la ventana

Las noches tristes

y madrugadas girando

El parque solo

y el hombre sentado en la azotea

mirando.

Tazas de café

Infusión amarga. Noche de hierbas.
el calor baja por la garganta
se cierran las puertas
y se contemplan las heridas
algunas viejas
y otras que no han curado.
Compresas sobre la piel
desinflamando.

Del calor

Un cuento frío que sigue produciendo calor
Un par de manos frías que siguen entibiando
Labios tibios que siguen quemando
Hace falta carbón en la ciudad de los abrazos