viernes, 13 de diciembre de 2013

Habitación cerrada


Veo tu ojos sin poder mirar tu mirada
¿qué ves cuando no dices nada?
¿quién soy fuera de la ficción donde eres? 
¿Cómo se entra en una habitación cerrada?

Mañanas del frío

Cuando tiritan las paredes
y despierto entre el hierro doliendo contacto
detesto las mañanas del frío
y las piernas del sujeto que se arrastra por la cama
buscando rinconcitos tibios
abrazos reciclados

martes, 10 de diciembre de 2013

Nostalgia

Qué es lo que se extraña
sino lo que sé cree haber vivido
Un beso
o una mano sujetando la mano
al lado de la carretera
y la convicción de un sentimiento
que de tan sincero miente
La casa cerrada
y las casas en la ventana
Las noches tristes
y madrugadas girando
El parque solo
y el hombre sentado en la azotea
mirando.

domingo, 1 de diciembre de 2013

Tazas de café

Infusión amarga. Noche de hierbas.
el calor baja por la garganta
se cierran las puertas
y se contemplan las heridas
algunas viejas
y otras que no han curado.
Compresas sobre la piel
desinflamando.


sábado, 30 de noviembre de 2013

Del calor

Un cuento frío que sigue produciendo calor
Un par de manos frías que siguen entibiando
Labios tibios que siguen quemando
Hace falta carbón en la ciudad de los abrazos

viernes, 29 de noviembre de 2013

Tal vez

Cada kilómetro que aleja el punto A de las plantas de mis pies, tensa la liga del recordarte riendo. 
Guardo estas manos en la espalda mientras camino, para tenerlas de vuelta cuando te mire. 
¿De qué sirven las palabras?  Me preguntaba seriamente, pero después me vino la risa.
Tal vez de nada.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

El invierno

Tocarte. La mano fría. Tocarte la punta del dedo y la corriente de aire sobre el cuello.
Tocar tu frente. Tocarte alguna idea, tocarte el silencio, tocarte algún momento.
Tocarte sin tocarte. Tocarte el alma y el cansancio y el invierno.
Tocarte la mirada y el sueño. Tocarte toda. Y hacerme viento.

martes, 26 de noviembre de 2013

Párpados

Como un poquito de tristeza se quedó encerrada en este par de pares de metros cuadrados. Uno suele imaginar los parpados antes de cerrar los parpados. Siempre se duerme con los cuentos y los recuerdos más necios. Y se despierta con el deseo y el peso de una cama vacía.

jueves, 14 de noviembre de 2013

Desvelos

1.-  Escribir lo que no sé cómo escribir. Quererte aquí sin saber cómo abrazarte. Sueños de ti.


2.-  Tu mano es tu boca y la mía las ganas de sujetarla. 


3.- Partículas fosforescentes al apagar la luz. Soplo cuando se cierran las puertas. Notas cuando se calla la calle. Tú cuando quedo solo.

martes, 29 de octubre de 2013

La vida

Algunas frases del relato se me incrustan antes de ser escritas:
la soledad no se cura con compañía
sólo la muerte cura la vida

sábado, 26 de octubre de 2013

Medelín II

Isabel es un abarzo discreto
casi secreto
pero amplio
que sigue y sigue

Emoción rodeada de calma

sábado, 19 de octubre de 2013

Agua tranquila

Para aliviar mis manos de la lluvia fría
besaría tu silencio espeso
y tocaría tu lengua
más punzante que el dolor de las falanges.

Este otoño llueve en las aceras
y derrama hojas donde escribo
la humedad que recorre arboles
y el aroma del durazno
en un beso imaginario.

El viento se desliza y azota
faldas, soledades, deseos. Dolor.
Pero se vuelve tibio
en
los trozos desiguales de tu cabello.

Voy extrañando el sol y tu sombra.
Una voz. Calma. Baja.
Y el tono entre los dedos.
Colores de agua tranquila.
para un abrazo que ensayo.

miércoles, 18 de septiembre de 2013

Zaragoza

Le robaron las gafas al busto de Zaragoza
que custodia la entrada de la Junta Auxiliar

Ahora mira al horizonte
sin ver la ciudad salvaje,
mucho más abajo
que los altos fuertes
de batallas viejas

Su calzada, en la capital del país
fallece bajo el agua que no para de caer
de cielos que señalan la ciudad
como el lugar de la inexorable perdición
por viaductos que desorientan
y calles que aspiran al deseo
y quedan lejos del borde reluciente
del sueño

-laberintos risueños que expulsan gente
que siempre volverá-

Zaragoza ya no ve
ya no vigila desde los billetes de quinientos
aunque en metal, estoico,
siga sentado en su caballo
La verdad, no importa demasiado


miércoles, 11 de septiembre de 2013

Amarres y regresos

Amarres y regresos
Señora Rebeca
No sufras
ni llores por amor
Se leen los caracoles
las arenas
y se hace todo tipo de trabajos
somos profesionales
de nacimiento

Amas a ese amor imposible
no lo sueñes
                  hazlo tuyo en realidad
conquístalo en nueve días
estará a tu lado con todo el corazón

No seas víctima
de la Brujería Negra
Salamientos
Enfermedades
                      malignas
Impotencia sexual
                  y enemigos

Si te has curado
y no encuentras la salud
no te preocupes
consúltame hoy mismo
y te ayudaré

(El amarre es blanco
nunca falla)

(En la primera
               cita
le regalamos
una limpia)

Precio consulta
cien pesos

lunes, 9 de septiembre de 2013

Chocolate

Es septiembre
                     se acerca el otoño
entre aguaceros que debieron terminarse
ropa mojada
calzado que no seca
y la humedad escalando paredes


La suerte es una feria de pueblo
                                                en plena ciudad
y el calor un chocolate
antes de dormir:
"Salud"
pienso en cada sorbo
por cada amigo
e imagino
que mientras el líquido espeso
atraviesa la boca
puedo abrazarlos
y el brindis
tiene sentido

(Llegó mi carta
y un libro de un Gato
despues de volar
tres mil kilometros
                            al sur
y otros tantos al centro
-al interior-)

La felicidad es el beso que se escribe en facebook
                                  -y salva un poco las distancias-
y asiento de chocolate
al fondo de la taza.

viernes, 6 de septiembre de 2013

Pilar

Se murió Pilar
me dijeron dos horas después del baño con agua fría

Las casas son nuevas en la colonia
cada visita incrementa los pisos en las construcciones
el piso se sigue hundiendo
bajo las pisadas
y los aromas
nos siguen ahogando:

El tiradero de basura
la masa frita en aceite viejo
la salsa picante avivando el carbón
el humo de los microbuses
anunciando que se van
que todo se va.

Se murió Pilar.

martes, 3 de septiembre de 2013

Lluvia

Una idea salta por la ventana y vuela con dificultad entre la lluvia
el libro de los monstruos buenos llega a la mesa que debió llegar
a pie, viajó primero un abrazo

En el borde del techo cuelgo los pies y miro hacia abajo
rebotan en las gotas los pensamientos
los de alegría
y los de tristeza

lunes, 2 de septiembre de 2013

Road movie

El viaje inicia -podemos decir que inicia, que el acto lo determina, que lo colorea- con un beso
uno de despedida -o de bienvenida, según se quiera-.
Ella se despide, pero recula.
Vuelve con pasos cortos
acerca su boca
y así, se queda.
Recula y se queda.
Es decir, se vuelve acompañante
del viaje.



domingo, 1 de septiembre de 2013

Matemáticas

Respondía, al final de cuentas, a principios matemáticos
Sustracción, adición y proporción
Hay tres tipos de nostalgia:
la de los abrazos cuando llueve
la de los abrazos si no llueve
la de la lluvia si no hay abrazos

Geometría: Radios
circunferencias
-emocionales,
                     el impacto suave
                     cada tanto-
Ejes:
manos sobre el frío
Física:
calor

Se camina para transformar
no el piso
sino el aire
Descubrimiento:
un libro rosa de Tavares
Exploración:
la película de un gato

Base y altura:
la calle; colonia Impulsora
el techo, o el cielo de noche
sobre dos.

Queda un residuo
más completo
que los enteros



viernes, 30 de agosto de 2013

Vacío

Mi ciudad es tan grande que le caben todas las nostalgias y,
aunque apretados, todos los vacíos:
La soledad de la prostituta que a las seis de la mañana sigue esperando
quien pague por un tiempo en sus pechos frios
El dolor de los hombres que piensan en morir mientras cruzan un puente
La rabia de las personas en los hospitales
llorando sin lagrimas
La prisa con la que comen las personas en los comedores comunitarios
El cansancio de la espera delante de la línea amarilla
del metro

A veces los perros se cansan de ser perros
en el aceite sobre asfalto de las colonias populares
A veces alguien se ahoga por respirar los residuos

de la tristeza que la gente expira 

miércoles, 28 de agosto de 2013

Las alturas

Siempre viví en la clase alta
                                          (no tan alta):
Puebla
cuarto piso
Unidad Habitacional la Margarita

Subir y bajar,
el ejercicio cotidiano
de dos en dos
o tres,
y con impulso, cuatro

DE EFE
Dos mil cuatrocientos metros de altura
en promedio
Torre Latino
y los pasos elevados del metro
Hay que descender
subterráneos

Antioquia
Vía Las Palmas
y el sudor
que causa el frío
cuando vas hacia arriba

No me asomo por las azoteas
siempre tuve miedo
                             a las alturas.

"Todo lo que se muere
cae a un mismo nivel"
                                Gonçalo Tavares


El ruido

Siempre quedan dudas infames
sin importancia
mediocres
lastimosas

El orgullo es intuitivo
sabemos
nombres
tiempos aproximados
La imaginación mata
y redime
La cobardía mata
pero no redime

El silencio
pretende ocultar
lo que exhibe:
la vida
          cotidiana
que no para
y te sujeta de la mano
por las tardes
o las noches
y te piensa
                 en las mañanas

El ruido es soledad




Medellín I

Tatiana es el recuerdo que no tengo
de una ciudad que quiero
no por completo

Los murciélagos entrelazan
los cordones del viento nocturno:
tejidos imaginarios
sobre nuestras cabezas

Humo
frituras
tabaco
mariguana
                Conatra

En el bosque esperan monstruos
que quieren salir
                         a jugar
                         




lunes, 26 de agosto de 2013

Escaleras

Subir cuántos escalones
hacia el cielo oscuro
cortado por las ondas
que reciben las antenas
Pasan aviones cerca de mí
e incendian de ruido
la noche inquieta
de la Ciudad de México
Colonia Narvarte
Calle Morena

La bicicleta al hombro:
llegar a la azotea
en compañía azul
de llantas mugrosas
-¿Quién inventó las escaleras,
enemigas naturales
de los pies cansados
y las rodillas rotas?-

Arriba es una meta silenciosa
como llegar a una cima
y detenerse sobre todo
escondido en un lugar visible
largo rato
hasta que la gravedad
obligue a bajar
de nuevo
o caiga rendido
en la cama

domingo, 18 de agosto de 2013

Alex


Uno se hace de obsesiones
casi siempre estomacales:
la carrera 84
empanaditas de papa
helado y cerveza
y sexo desenfrenado
(quince mil pesos de distancia)

Nos vamos a casar
y después de la cena
platicaremos en la buhardilla
como gatos

sábado, 17 de agosto de 2013

La Morena


Vivo en la ruidosa azotea
de un edificio en una calle
que lleva por nombre
el tono de piel de sus brazos y sus piernas

-o el de la empresa de chiles
jalapeños en escabeche
y chipotles adobados-

Me despiertan los aviones
y a veces me duermen
y me levanto
con maullidos ausentes:
hacen falta gatos

La noche permite el desfile
del tamalero y los coches
de bicicletas y patrullas
y besos dos metros antes
de los umbrales
ante la sombra multiplicada
por las palmas

Desde el borde superior
-del prisma rectangular
la cajonera
el edificio-
hacia abajo, a esas horas
se ve poco

El barrio finge descanso.
-Mañana seguirán pasando
los perros-

viernes, 16 de agosto de 2013

El color naranja


No tuve la infancia del niño del metro
sudando
con los ojos abiertos
y ahogado al nivel de las caderas

Corrí para llegar a casa
y tomé
para llegar en línea directa
la ruta Perimetral

Cobraba 
              -hace tanto-
                                  siete pesos el taxi
que los sábados nos llevaba, bien vestidos
a San Manuel, por Río Papagayo

Papá compró un vocho color naranja
de tono óxido
donde cabían cinco
y subíamos seis
                               -la familia-
más los invitados
y al salir, la gente contaba
del uno al ocho
o al nueve, o al diez

Esa señora se mueve
y aplasta al niño
que responde con gestos
“Ya vamos a salir”
lo calman

Cuando se abren las puertas
del tren anaranjado
¿Cuántas personas salen?


jueves, 15 de agosto de 2013

La perpendicular


Una patada en la risa
y un neumático
que pasa sobre algún píe

(No regreses
no te preguntes
ni vuelvas los ojos
a los sonidos
que dejaste atrás)

el impacto:
un auto y otro
cerrando la perpendicular
          ¡crash!

las motocicletas
                        relinchando
"se van a matar"
                        -dijo alguien-
y se escucharía
el caucho que derrapa
pero pasa un avión
                             y su estruendo
y lo que se oye
es el final de la espera
de otros

vienen las ambulancias
y las sirenas
cantando en los techos
de las patrullas

"Buenas noches"
les dices.