Del calor

Un cuento frío que sigue produciendo calor
Un par de manos frías que siguen entibiando
Labios tibios que siguen quemando
Hace falta carbón en la ciudad de los abrazos

Tal vez

Cada kilómetro que aleja el punto A de las plantas de mis pies, tensa la liga del recordarte riendo. 

Guardo estas manos en la espalda mientras camino, para tenerlas de vuelta cuando te mire. 

¿De qué sirven las palabras?  Me preguntaba seriamente, pero después me vino la risa.

Tal vez de nada.

El invierno

Tocarte. La mano fría. Tocarte la punta del dedo y la corriente de aire sobre el cuello.
Tocar tu frente. Tocarte alguna idea, tocarte el silencio, tocarte algún momento.
Tocarte sin tocarte. Tocarte el alma y el cansancio y el invierno.
Tocarte la mirada y el sueño. Tocarte toda. Y hacerme viento.

Párpados

Como un poquito de tristeza se quedó encerrada en este par de pares de metros cuadrados. Uno suele imaginar los parpados antes de cerrar los parpados. Siempre se duerme con los cuentos y los recuerdos más necios. Y se despierta con el deseo y el peso de una cama vacía.

Desvelos

1.-  Escribir lo que no sé cómo escribir. Quererte aquí sin saber cómo abrazarte. Sueños de ti.

2.-  Tu mano es tu boca y la mía las ganas de sujetarla. 

3.- Partículas fosforescentes al apagar la luz. Soplo cuando se cierran las puertas. Notas cuando se calla la calle. Tú cuando quedo solo.